En el reflejo de color aguamarina,
Susurra que cruza a la otra orilla,
Calma, no se espanta,
No requiere alabanza.
Entonces, con pesos muertos,
Cortando los hilos de lo supuesto,
Nace todo lo que lleva puesto,
Abrazando un mundo incierto.
Queda entonces, la claridad,
Pues todo lo que turbia no es verdad,
La ilusión de la prisa no es casualidad,
Una herramienta de control fatal.
Mala consejera si te enerva,
No existe la espera,
La acción queda disuelta,
Entre parábolas que restan.
Ojos no entrenados creen que aciertan,
Pero los sentidos no se ven en las tinieblas,
La intención nunca fue corrupta,
Por eso no hay nada que lo discuta.
Crece la oposición del control,
Ilusorio como cualquier velorio,
Representando falsos profetas,
Que aún llevan tantas caretas.
Quién eres sin lo material,
Sin la incertidumbre y la mar,
Pues todo lo que no es eterno,
Carece de autenticidad.
